Гляжу с террасы домика поэта
На даль лугов, на скат холма к реке,
А за рекой струится зноем лето,
Сливаясь с горизонтом вдалеке. Я вижу Пушкиным воспетые долины,
В извивах речки неба синеву,
Двух братьев тихой Сороти равнины
Я вижу не в стихах, а наяву. Здесь, возле старой мельницы крылатой,
Где речка плавно замедляет ход,
С крутого берега входил поэт когда-то
В хрустальную прохладу вод. Вода прозрачностью вокруг него струилась,
И, тело смуглое от неги охладив,
Уйти своей дорогою стремилась,
Тотчас о встрече с юношей забыв. Поток воды с тех пор не раз сменился,
Но берег Сороти, как памяти завет,
Совсем не изменился, сохранился,
Остался тем же, пушкинским, навек. Так наша память, дней минувших бремя,
Живёт в народе сотни долгих лет.
Как струи вод, проходит мимо время,
А память о поэте – нет.
| 
