Сын Ганнибала, Пётр Абрамыч,
В Петровском жил и не скучал,
Крестьянок брал частенько на ночь,
Зачавших же переселял От глаз подальше, в Заозерье –
И барину заботы нет.
Такое давнее поверье
Живёт в народе сотни лет. Прости мне, Пушкин, эти строки,
Прости мой графоманский слог.
У Музы я не брал уроков,
Не дал талантов мне и Бог.
Ты был из рода Ганнибала,
Одним из правнуков его,
И черт характера немало
Ты взял у деда своего. Ты был упорен, прям и резок,
Обиды не переносил,
С царями был и смел, и дерзок,
Хвалы у сильных не просил. Я не брюнет, не чёрен кожей,
Мой волос рус и не курчав,
Но, кажется, на твой похожий
Мой неспокойный псковский нрав. С тобой я внешне не сроднился,
Но дед мой – тоже Ганнибал:
Мой дед в Арапове родился,
Туда крестьянок Пётр ссылал. Догадкой правду не измерить,
Не слышен голос давних дней,
Лишь зову крови можно верить
В стихах араповских детей.
| 
